"Я Вам пишу, чего же боле..."

[Shuldig]

вечер. на улице как в колодце.
гуляет простуженный ветер.
а птицам всё ещё снится солнце,
птицы мечтают о лете.

они позабыли родные просторы,
замёрзли, застыли в полёте.
они позабыли и реки, и горы
в упрямого холода гнёте.

заждались тепла, в остывающих лужах
ловя отражённые тучи.
им сказочный бриз так отчаянно нужен -
спасенье мечтаний о лучшем.

но нет у природы для них послабленья,
лишь стужа и частые вьюги.
оставили птицам одни сожаленья
друзья, улетевшие к югу.

и солнце давно заметают метели,
и льдом покрываются стены,
а птицы решили дождаться капели,
остаться, дожить непременно.