"Я Вам пишу, чего же боле..."

[Shuldig]

Проливается осень на город расплавленным золотом,
Украшая застывший безмолвно бетон и гранит.
И хоть ветры остудят сердца удушающим холодом,
Согревая, ярчайший костёр на деревьях горит.

И, прощаясь с остатком тепла, проливается дождь,
Оставляя следы – миллионы осколков зеркал,
Где, лишь только нагнувшись, осеннее небо найдёшь
И поймёшь: ты обрёл те ответы, что долго искал.