"Я Вам пишу, чего же боле..."
Крупицы твоего тепла,
Рассеянные по вселенной,
Как брызги волн в приливе пенном,
Подобострастно слижет тьма.
Ей, ненасытной, нужен чистый
Безгрешный вымолот души.
Посланец очень уж спешил
Собрать в суму товар искристый.
Я горевал, любви лишенный,
Держа сосуд опустошенный.
__________________
... и только патологоанатом всё знает и всё умеет. Но поздно. ©
|