ответ: "я вам пишу, чего же боле..."
 

супер. только "лучших"

ответ: "я вам пишу, чего же боле..."
 

какого-то классика 20 века напоминает, но кого именно - не вспомнить.
хорошие стихи. о себе?

ответ: "я вам пишу, чего же боле..."
 

вот опять я влезаю с несерьёзным.. но т.с меня как автора т.с
тоже волнует ..разные мнения например. и так

в декабре


есть приятель у меня, раньше не пройдёт и дня,
что бы он не рассказал что-нибудь такое..
про эстрадную звезду, про танцовщицу на льду
и про ту что продаёт розы на углу

он рассказывать мастак разные истории
что тебе декамерон, что тебе де`сад
нету в них и толики от „сухой теории“
и обычно завершенье обставляет так

...а потом понеслось и поехало,
она мне, я её, она мне..
что от века воспето поэтами,
закрутилось как в сказочном сне...

но с недавних пор увы нету тех историй
изменился, строгий стал,выпить не зайдёт
типа жутко деловой „не до аллегорий„
вместе с той, что на углу розы продаёт

вот такие пироги, вот такие бублики
мол хотите верьте, а хотите нет
есле нет оратора, то не будет публики
и никто не разовьёт ни какой сюжет

про врачиху в лагерях, про русалку на ветвях
и про сторожиху в сельском клубе на дверях.
про блондинку в гамаке, про брюнетку на окне
и про рыженькую в декабре.

ответ: "я вам пишу, чего же боле..."
 

Я хоть в поэзии не искушен, но почитать стихи люблю. Нормальный стих, ситуация жизненная, и я подобное встречал, короче попал друг… охмурили :s20:, прощай веселье.

ответ: "я вам пишу, чего же боле..."
 

а я бы сказала, что ритм и рифма местами страдают. доработать надо, тк даже к белому стиху трудно отнести. а сюжет - неплохой. если подработать, то хорошо было бы

ответ: "я вам пишу, чего же боле..."
 

сквозь осколки неба, праздник,
праздник снега и стекла,
светит сверху, безобразник,
проникая сквозь сердца.
люди смотрят в это небо,
разжигая боль души,
лепят здесь же, прям из снега,
строчки новые судьбы.
все в осколках и порезах,
но с одной мечтой в глазах,
ищут смысл в свойх грёзах,
забывая, что всё прах.
всех в конце пути большого,
может малого пути,
ждет одно и тоже слово,
смысл которого умри.
все пройдет и растворится,
канет в лету, словно дым,
лишь метель будет кружиться,
словно мир был молодым.

ответ: "я вам пишу, чего же боле..."
 

здорово. метафоры неизбитые

ответ: "я вам пишу, чего же боле..."
 

Гортань портвейном густо смазав,
Я в раскладушку лёг на бок.
Тут вдруг герой из русских сказок:
Да кто, представьте, Колобок!

Я, охреневший от расклада,
Крестясь, плюю через плечо,
И сквозь стакан ору:
-Чё надо?
Ну ладно черти, ты то чё?

Он, словно пончик по фактуре:
Румяный с нескольких боков,
В ответ:
-Братан! Налей, внатуре
В бегах от кучи мудаков!!!

И точно, взвинчен на пределе,
Но пьёт заправски, из горла:
-Дружбан! Сожрать живьём хотели!
Кого сожрать, меня!!! Орла!!!

Я тоже выпил, выдал кратко:
-Ша! Хватит голову дурить,
Давай сначала, попрядку,
Закуски нет, но есть, что пить.

Я ж разрулю любую стрелку:
Читаю тему между строк.
-А как к столу?
-Садись в тарелку,
Уж коли нет ни рук, ни ног.

Итак: по стаканАм разлили,
И начал он, прикрыв глаза:
-Меня Дед с Бабкой замутили
Так много, много лет назад.

Замес был выполнен с любовью,
Открылся к дивной жизни путь,
И чувства светлые, сыновьи,
Мою переполняли грудь.

Не знал, что буду горе мыкать.
В камине тлели угольки.
Вдруг!!! Стали вилкой в меня тыкать,
Ужравшись браги старики.

Крутился я под пьяным ржаньем,
С одной лишь мыслью - уцелеть,
-Эй, где последнее желанье?!
Хотя бы песню дайте спеть!!!

Всплакнула Бабка:
-Спой, голубчик,
а Дед махнул рукой: - Валяй!
Покамест похлебаем супчик,
Перенесём тебя на чай.

И я запел, весенней кошкой,
Они салфетки теребят,
Как мячик выпрыгнул в окошко
Куда? Куда глаза глядят.

Живой! На воле! С этой мыслью
Катился я. Живой! Ура!
Затем решил в капустных листьях
Залечь, пока спадёт жара.

Погоня снилась то и дело:
Со скалкой Бабка, Дед босой.
Меня лизнуло чьё-то тело,
-Бля! Заяц! Напугал, косой!

А в огороде тихо, пусто,
И, лист капустный теребя,
-Ах, колобок,
Сказал он грустно,
-Прости, я должен съесть тебя.

-Мир в этом смысле бесподобен,
Блохастый крендель, мать твою,
Ты в курсе, я ж ведь не съедобен,
Покамест песню не спою?

Не стал я ждать его ответа,
Ведь ситуация "аврал",
Я заорал: про то, про это,
Про Деда с Бабкой заорал!

У Зайца уши задрожжали
Потом всё тело до хвоста.
Мы оба вместе убежали,
По разным, разве что, кустам.

Потом медведь был и волчара,
Я был у смерти на краю,
И всюду Песня выручала,
Налей ещё.
Эх, щас спою!!!

-Нет, нет, постой, такое дело
Походу ты попал впросак,
Тебя ж лиса, в натуре, съела,
Я точно знаю, что лиса!!!

Ну вот, похоже дело к драке,
Базар-базаром до поры...
А Колобок:
-Всё это враки. Фуфло, Народный ком с горы.

Меня смутили утвержденья,
А, если вправду, Боже мой,
А вдруг не путал он движенья,
Да ладно, хрен с ним,
Пей и пой!!!

Впервые я в таком запое,
Так прямо за столом и слёг.
Проснулся - хлЕбец за щекою,
Пустой стакан. Где Колобок??????

-Эй, корешь!!! Отзовись, брателло!!!
В висках стучит и в печень бьёт.
А вдруг его Лисица съела?
А вдруг ушёл?
Тут мой живот

Как в центрифуге завертело,
Мелькнула мысль, как коса
А вдруг?????????
Покрылось потом тело..............
Только не это!!!
Нет!!! Лиса!!!!!!!!!

Башка гудит, ну хоть ты тресни,
Бегу на двор, до ветерка,
В ушах звенит шальная песня
Ночного гостя, Колобка..........................

(c)В.Весёлый

ответ: "я вам пишу, чего же боле..."
 

не хочу никакой компании
и великих, но общих идей
мне дороже любого внимания
одиночество штучных людей
одиночество сердца под ребрами
одиночество карандаша
в одиночестве нерастворенная
нерастраченная душа
одиночество первой буквы
первой строчки, простертой ниц
одиночество всех беспутных
и бездонно пустых страниц
одиночество тайной боли
и луны в черноте ночей
одиночество ветра в поле
с детства знавшего, что ничей
одиночество снов, метелей
рощи, если она пуста
одиночество всех постелей
где не могут разнять уста
одиночество за порогом
и за самым шумным столом
одиночество перед богом
одиночество-костолом
одиночество-самоубийца
(вон - из вырванных вен течет!)
одиночество-единица,
от которой ведут отсчет
пусть оно всегда вне закона
пусть торчит, словно кол в пыли
но при нем глядят в миллионы
окружающие нули
одиночество – камень в хлебе
над рябиной посвист клеста
и в холщовом еврейском небе
еле видный стежок креста...

ответ: "я вам пишу, чего же боле..."
 

это точно твое? это же гениально